Шкатулка воспоминаний
Сегодня я оказалась здесь впервые. В полумраке озаряемой свечою комнаты я пыталась оглядеться по сторонам. Мне это кое-как удалось. Здесь было всё достаточно просто, незамысловато. Уютно обставленная комнатка, ничего лишнего: маленький журнальный столик, два стула, кровать, шкаф и две книжные полки - таков интерьер однокомнатной квартиры моей соседки 80-летней Клавдии Семёновны. Она -одинокая женщина без мужа, без детей, без родственников. Наверное, интерьер её квартиры и не мог быть каким-то особенным. Я подошла к журнальному столику, на нём догорал огарок свечи. «Может быть стоит включить свет?»- несмело прошептала я. Мне вообще было непонятно, почему моя соседка позвала меня сегодня к себе в гости? Мы живём в одном доме уже больше двадцати лет, а я сегодня впервые оказалась в этой квартире. «Нет, не стоит, сегодня не стоит!»- раздался тихий хриплый голос. Минутная пауза затянулась, я стояла у столика, слушая тишину, а в голове крутилось только «Зачем? Зачем? Зачем я здесь?» «Ты присядь, может чаю?»- голос был по прежнему тих. «Да, спасибо. Не откажусь!» Клавдия Семёновна ушла на кухню. А я тем временем снова огляделась по сторонам. Старые серые обои, старый мягкий ковер, старая скрипучая кровать, старая мебель. Всю эту комнату я могла бы охарактеризовать одним прилагательным «старая». Я подошла ближе к столу и моё внимание привлекла небольшая деревянная шкатулка. «Интересно, что в ней?»-думала я… «А вот и чай» - Клавдия Семёновна принесла на подносе 2 чашки и вазочку с печеньем, поставила их на стол и села рядом. К моему удивлению, она как будто прочитала мои мысли, молча подвинула к себе шкатулку и открыла её. «Я называю её шкатулка воспоминаний… слишком много значит она для меня». «А что это за шкатулка?»-не удержалась я… «Это… это самое дорогое, что у меня осталось». И к моему удивлению, Клавдия Семёновна достала из неё всего две вещи: фотографию и письмо. Я затаила дыхание. «Это мой Витя»-продолжала она. На чёрно-белой фотографии я увидела молодого красивого парня лет 18-ти. «Странно, у неё ведь нет родственников? Кто этот парень на фото?»- в моей голове накопилось уже столько вопросов, а Клавдия Семёновна и не спешила всё рассказывать. И снова минутная пауза…тишина…свеча тихонько потрескивала и плакала на столе… Я вспомнила про свой чай, сделала глоток, затем ещё и ещё, пока не допила всю чашку. «Вкусно, спасибо»- решила я нарушить тишину. Хозяйка лишь приветливо кивнула. В этот момент во мне было столько противоречивых чувств и ощущений: неопределённость, интерес, грусть и небольшой страх. «Мне было 14 лет, а ему 18 он ушёл на войну, обещая вернуться, но так и не вернулся. Ровно 65 лет назад его не стало, не стало моего Вити… А это единственное письмо, которое дошло ко мне через расстояния…Я больше никого не любила так как его, просто не смогла…просто это воля неба!» В этот момент всё стало на свои места, я нашла ответы на все свои вопросы: почему эта женщина такая грустная, почему она живёт одна без семьи и детей, почему она так дорожит своей шкатулкой воспоминаний и главное, почему именно в этот день она пригласила меня к себе домой. Клавдия Семёновна ещё долго рассказывала мне свою историю, держа в руках это дорогое, перечитанное сотни раз, потрёпанное письмо , написанное рукой любимого человека, со следами его мыслей и чувств. Оно когда то было живым, но умерло вместе с ним, оставив лишь одинокие буквы на листе и...воспоминания. Но сколько счастья оно приносило этой одинокой женщине: когда она его читала, казалось, что серые стены становились яркими, в комнате включался свет и одиночество полностью растворялось. Тоненькие ленточки слёз блестели на её щеках, я тоже ловила эти хрустальные капли, стараясь делать вид, что не плачу…
© Copyright: Lison4ik, 2010
